Орлуша

Я лежу на диване в одной сигарете пути
До портрета Резо, на котором, присев «на дорожку»,
Он прощается с теми, что в дождь не могли не прийти,
Чтобы вместе с погодой московской поплакать немножко. (далее…)

Липницкий гулял по замёрзшей воде.
На каждой ноге – по лыже.
Липницкий не знал, что идёт по беде,
По чёрной холодной жиже. (далее…)

Подлунный мир жесток и бестолков:
Христос воскрес, но умер Кабаков…

Не верю я религиозной дури, но
Уверен, что в раю уже накурено, (далее…)

— Поле пестрит разноцветной тюльпановой клеткой!
— Это страна, где мы жили. Голландия, детка.
— Папа, а жёлтым там – что, нарисовано что ли?
— Нет, дорогая, там просто подсолнухов поле. (далее…)

У меня на поминках не будет ещё одного
Из таких, что могли бы мне правду сказать на поминках,
Мне отмерено кем-то теперь доживать без него,
Без башки его лысой в смешных возлеглазных морщинках. (далее…)

Криков через рёв огня не слышно.
Не исправить. Не перенести.
Кровь и пепел – это «Зимней вишни»
На снегу весеннем логотип. (далее…)

Вчера под вечер был в одних гостях.
Всё как обычно: тесно, рюмки, чашки,
И разговор о «плясках на костях»
Привёл нас к пляскам на живом Аркашке. (далее…)

Убивайте поэтов
за каждую точную строчку,
Убивайте
за первый
по вечности сделанный шаг,
Ставьте пулей
последнюю
жирную красную точку
На гусарский мундир
или в глупых цветочках пиджак. (далее…)

Перемирие у воды.
Здесь не нужно путать следы,
Здесь не нужно ни рвать, ни бить.
       Пить!
Припавши губами пить! (далее…)

Это случилось в Москве сегодня.
Не промахнулись стволы подлецов.
В строю российской Небесной Сотни
Правофланговым – Борис Немцов.

(далее…)

Круженье листьев хаотичное
Лучи сквозь тучи освещали,
Про смерть Ивана Дыховичного —
Эфиры утром провещали. (далее…)

Почему и зачем умирает Любовь?
Неожиданно. Так же, как раньше входила.
Может быть, просто время родиться ей вновь?
Или ей неуютно и холодно было? (далее…)