Орлуша

Поэзия. И не только

Sixty-one



Накачу бурбона стакан, лягу на диван…
Will you still need me, will you still feed me
When I’m sixty-one?

Мне вспоминается с трудом…
Нет, думаю, что вспоминается
Уральский маленький роддом,
Я, рядом мама улыбается,
А под окном орёт отец,
Немного выпивший по поводу
Того, какой он молодец,
Пар изо рта плывёт по холоду,
Цветочков хиленький букет,
Чуть в стороне стоят товарищи,
А мне тогда — нисколько лет,
Да мне не стукнуло и дня ещё.
Я в тот момент среди других
Лежу, вокруг глазами зыркаю
И отличаюсь от всех них
Клеёнчатой на ножке биркою.
Ту, в чью палату принесут
Моё в пелёнках тельце жалкое
Галиной Дмитриевной зовут,
(а папа называет «Галкою»).
Не нужно ничего дарить
Мне, хоть приятны поздравления.
Прошу её благодарить
В день ею моего рождения.

P.S.
К семейным тайнам вы готовы?
Я был тогда уже упрямым
И «Галка» стало первым словом
А вовсе нифига не «мама».
Она обиделась, ей богу,
Потом привыкла понемногу,
Совсем не думая при этом,
Что ей придётся жить с поэтом,
С тем, что в Америке один
Встречает 61.

Вот уж рифма, заипца!
Ланца-дрица-ацаца!

От души © 2000-2016 a-orlusha