Орлуша

Поэзия. И не только

Опять дежавю

Иногда я бываю не там, где живу,
Там, порой, с удивленьем дебила,
Ощущаю я то, что зовут «дежавю»,
Вижу то, что со мной уже было.

Прага. Осень. Идти до гостиницы – в лом,
Небо серое, мысли-удавки…
Понимаю, что вот, за ближайшим углом –
Дом, и я ночевал там у Кафки.

Ноги за угол вдруг почему-то несут,
Будто там и любовь, и зарплата,
А меня через миг от безумья спасут
Дом и вывеска «улица Злата».

Я здесь не был, и мой удалой экзистанс
Не водил меня этим проулком,
Но в ушах вдруг колотится: «Здравствуйте, Франц!»
Ненавистно и явственно гулко.

Я здесь не был, но был, объяснять ни к чему,
Что знаком хлебный запах из лавки,
Я, застывши, молчу, и никак не пойму,
Что я делал в то утро у Кафки.

Вы поймите, виной не вчерашний стакан,
Вены памяти бешено бьются:
Он лежал на спине, как большой таракан,
Я помог ему перевернуться,

Я не мог это видеть, ведь я никогда
Не был в Праге до этой недели.
По полоскам обоев сочилась вода,
Половицы тревожно скрипели,

Я (сегодняшний) точно за день не купил
Ни полграмма дурманящей травки,
Но себя, как булавкой жука прикрепил
Странной памятью к домику Кафки.

Странный холод тревожит мне столбик спинной,
Странный звон дребезжит в перепонки.
Это было когда-то, и было – со мной,
Я — не псих! Отвяжитесь, подонки!

Мне в гостиницу надо, мне нужно поспать,
К чёрту Кафку! Меня развернуло,
Но я знаю, что там была слева кровать
И – дырявый носок возле стула…

А наутро всё будет, как было всегда,
Будет Прага рассветно красива
И свежа минибарная будет вода,
И желанно праздройское пиво,

Снова Карловский мост мне раскроет секрет
Лучших видов на старую Прагу,
Лишь спустя много лет я смогу этот бред
Положить в пять утра на бумагу.

Я – бесстрашен, как маршал французский Даву,
Бородинским сражением гордый,
Но порой настигает меня дежавю
И стеной ударяет по морде.

Это было со мною не раз и не два,
Например, острова Капо Верде
С корабля увидав, знал, что те острова
Мне бывали подножною твердью.

Мне не нужно на берег там было сходить
И с Цезарой встречаться не надо,
Мне уже приходилось когда-то с ней пить
Смесь из грога и пунча, кортаду.

Я боюсь этой памяти, правда боюсь,
Как боятся негаданной смерти.
Если скажут, что так не бывает – смеюсь:
Так, к несчастью, бывает, поверьте.

Говорят, дежавю – воплощение снов,
Старых фильмов и книг воплощенье.
Для меня ж эта память – основа основ,
Мозга, вечно живущего, мщенье.

Эту память не высморкать, как гойморит,
Не отрезать мизинцем якудзы,
Эта память, фламбируя мысли, горит,
Заставляя куда-то вернуться.

Заставляя зачем-то вернуться туда,
Где знакомы чужие рассветы,
Где чужими ногами прошёл города,
Где писал незнакомкам сонеты.

…Кони кровью из ран орошали траву
И несли нашу лаву на пики…
Неужели, сейчас я живу, как живу,
Позабывши предсмертные крики?

Неужели сейчас я хожу в гастроном
Покупать себе сыру на ужин,
Если вспомнить могу, как в костюме льняном
Фред-Эстером бесился по лужам?

Неужели, сейчас, через пьянства туман
Проезжая по жизненной визе,
Я не помню в шнурах золотых доломан
И «Клико» из горла на карнизе?

Наша жизнь – как плохое картинки превью,
Как часов ненавистных вращенье.
Я – ищу дежавю! Я хочу дежавю!
Я хочу в дежавю возвращенья!

Я оставить хочу за усталой спиной
То, что мне ежедневно постыло,
Я хочу, чтобы было по правде со мной
То, что «якобы в памяти было».

И, когда перед «как бы знакомым» углом,
Я почувствую сердца биенье,
Я сверну за него, позабыв о былом,
Без смятенья и тени сомненья.

И, как ствол, что прилажен навечно к цевью,
Как тела, что едины любовью,
Я сольюсь навсегда со своим дежавю
Духом, памятью, сердцем и кровью.

Мне не страшно с нуля свою жизнь начинать
Там, где всё мне знакомо и мило.
Просто мне надоело всю жизнь вспоминать
То, что «вроде бы, правильно было».

Откажусь от любимых и дружеских лиц,
От подкорных своих червоточин,
Чтобы топот кошмарных ночных кобылиц
Не вгонял меня в пот среди ночи.

Нитки памяти крепко в канаты совью
И на них раскачаю качели.
Не люблю дежавю, ухожу в дежавю,
Ухожу! Не завидуйте! Съели?

В этой жизни я много бездумно бросал,
Тёк по ней неживою водою.
Этот стих я когда-то уже написал.
Так, поверьте, бывает со мною

Иногда я бываю не там где живу,
Там, порой, с удивленьем дебила,
Ощущаю я то, что зовут «дежавю»,
Вижу то, что со мной уже было.

От души © 2000-2016 a-orlusha