Орлуша

Поэзия. И не только

Его мама


Помнишь, как-то приснился кошмар:
Неприятная строгая дама?
Ты не знала в то утро сама:
Это – мама, любимого мама!

Нет, когда ты знакомилась с ней
(помнишь, ты еще замуж хотела?),
В мире не было тетки умней,
И в руках у ней спорилось дело.

Как она обнимала сынка!
Как сажала к себе на колени!
Но, нахмурилась, правда, слегка:
— Как, лепить не умеешь пельмени?!

Ты узнала в тот вечер, что Он –
Самый умный и ласковый самый,
И что Он – совершенство само.
Потому что, конечно же, в Маму.

Ты узнала, что в кофе ему
Нужно два с половиной кусочка…
— Как он выбрал тебя – не пойму!
А в конце назвала тебя “дочкой”.

А потом – ну, чего говорить,
Ты же лучше меня это знаешь –
То, что борщ не умеешь варить,
То, что ночью не так обнимаешь.

Ты примерно уже через год
Поубавила личных амбиций,
Зная: если мужик не урод,
Со свекровью придется смириться.

Спит спокойно мамашин сынок,
Жизнь летит, как шекспирова драма.
Ты, услышав знакомый звонок,
Улыбаешься: “Здравствуйте, мама!”

В общем, что тут еще объяснять,
Я скажу тебе мудрость такую:

ЕСЛИ ЕСТЬ У НЕГО ЕГО МАТЬ,
ТАК ЛЮБИ, ЕГО МАТЬ, КАК РОДНУЮ!

От души © 2000-2016 a-orlusha